dios. la gran impostura.

esos lugares que no son mi casa, que no tienen mis colores, olores o marcas, pero que albergan gente que es mi hogar

es bastante más doloroso ver que la luz se apaga de a pocos... y tener ganas de quedarse hasta que todo esté oscuro

Te aparecés siempre en el momento exacto, más o menos (o más recientemente) cada veinte meses. Te quedás un rato y después te vas callado. Me dejás libros con olor a fruta mañanera, la madera del piso encerada y un reguero de camisas de ir al gimnasio. La bici parqueada al frente y las tareas de domingo a medio hacer.
Llegás siempre cuando urgen versos y lentes. Te vas siempre sin saber lo bien que me hacés.
Lavo las camisas, como fruta con yogurt y miel, pedaleo lejos mientras arranca el bus en que te vas. No borro ni tu número de celular, porque sé bien que al rato regresás.
Con vos yo siempre quise.
No. Nunca me nació contarte. En la de menos y no volvías más.

que lo único que quiero con vos es morderte la boca y los hombros.

con vos no me llega la cosa esa del susto y el show y los amigos. quiero que seamos sólo vos y yo, y los besos y las manos y el sudor.

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a las letras de Dalton
jugar para perder

que la vida es sólo una y es jodidamente corta