El amor

Roque Dalton

El amor es mi otra patria
la primera
no la de que me ufano
la que sufro.

2 años y 1 día

Hoy al fin, estoy segura. No duele más.

Yo siempre quise despertar y que el bicho siguiera ahí.

El chiquillo flaco y desgreñado que en el día de los abrazos no supo qué hacer, que lloró de miedo (antes de huir) cuando se supo amado. El nene que se pasó la vida entera sin razones suficientes, caminando por inercia. El que buscaba agujeritos que atravesar en las nubes y esperaba (sin buscarlo) algo que le diera sentido a todo aquello que no lo tiene. El que leía sin imaginar colores. El que nunca se atrevió a descubrir a qué olía el pecho de aquella tipa pelirroja.

Bajo las llantas de un bus se le acabaron las quejas, los dolores infitamente infinitos y los abrazos no dados. Sin lágrimas.

Heroína

Vos,
el olvido

y los dolores
-invisibles-
que traías a cuestas
y olvidaste acá.

Incongruencias

Eso de escribir con tinta negra, letra derecha y en versitos, en el anverso de las hojas

a mi (felizmente)
no se me da.

No me llames cariño

Es -especial aunque no solamente- por días como hoy que me pudre oir a la gente (idiota) decir, que acá no trabajamos.

Hogar

Sabor a fresas en almíbar de limón
una sábana caliente y arrugada
café quemándose (casi) adrede
esas manos,
esa espalda.
Se me quita el cansancio
y el peso del sueño.

Acá, estoy en casa.

Se me queman los dedos cansados, por pintarnos flores en los puños.

The evolution of Religion

Robada de por acá.

Ella no puede,
no entiende,
no sabe si quiere
enamorarse de aquel;
de ese que es letra,
mito,
referente.

Héroe.

No sabe bien si existe.

Sólo le consta
que su boca sabe a fruta
y que, cuando besa
(con los ojos abiertos)
suda como si fuera real.

Sabe que la besa
y la toca,
sin contar cuentos,
en vivo y a (mil) colores.